Bienvenido sea el día.

Bienvenidos niñas y niños azules.

Por fin el tiempo está cambiando

Vienen los niños y niñas azules.

Senadores y diputados abran paso

Porque las niñas y niños azules

Están llegando.

Señores y señoras, su tiempo ha pasado.

Será mejor que abran sus puertas y ventanas

Porque los tiempos están cambiando.

Estos niños y niñas no saben de códigos rojos.

Sí saben de amores y libertad.

Una libertad que pagamos con sangre y herrumbre.

Ahora es el milenio de paz.

La guerra descansará por un tiempo largo y prolongado.

Adiós al comunismo, Good Bye capitalismo.

Es el tiempo de los niños y niñas azules.

Es el tiempo de Dios.

Yo soy un hombre del pasado.

Vivo como un fugitivo, escondiéndome.

Es que llevo vergüenza y oprobio en mi mochila.

Vengo de una guerra inventada

Creada por los ideólogos de la izquierda y la derecha

Ejecutada por nosotros los débiles de espíritu

Oigan Señores de la Guerra:

Por qué no se van a sus casas

Y nos dejan vivir en paz.

Ya hemos visto demasiada guerra.

Nuestros ojos están cansados de su prepotencia

De su insolencia para con este pueblo.

No los queremos.

Queremos a los niños y niñas azules

Para que gobiernen nuestro mundo

Con una sonrisa, con la convicción

Que cualquier cosa es posible cuando hay amor.

Sí, ese capital al que ustedes renunciaron

Cuando ingresaron al partido: el AMOR.


Sopla el viento.

Por fin, los tiempos están cambiando.

La revolución a los cincuenta

Yo pisaré las calles nuevamente, cantaban Pablo Milanés y Víctor Manuel y nosotros nos emocionábamos hasta el llanto. Hoy han pasado ya 18 años desde el momento en que recuperamos la democracia para nuestro país. Y al escuchar la misma canción con los mismos cantantes ya no siento lo mismo. Y sin embargo, siento lo mismo, pero de otra manera. Esas canciones se fueron metiendo en nuestras almas y se convirtieron en la poesía cotidiana con la que nos enamoramos y criamos a nuestros hijos. Después de 20 años, esas ideas y sueños parecen que han envejecido y nosotros con ellos, hoy tenemos una historia de amor que contar o no la tenemos, el rostros de nuestras mujeres tiene arrugas y su vientre ya no es liso, como cuando nos conocimos y nuestro rostro descansaba en en esa almohada sueve y tersa. Hoy día están los hijos e hijas, el trabajo cotidiano, las enfermedades reales o imaginarias, y la revolución que nunca llegó. Lo que construimos fue una democracia con cambios progresivos, mas una democracia para todos, incluso para nuestros enemigos, es la democracia más humanista que he conocido y al mismo tiempo la democracia del Dios más vivo que siento.

Cuando vivíamos bajo la dictadura, era difícil pensar en la familia propia y en los hijos propios, era difícil pensar en un mañana sobre todo para los que luchábamos todos los días para que se acabara la opresión. Veinte años después, viendo a los políticos de la Concertación y el abuso de poder que cometen todos los días en contra de los ciudadanos, cualquiera pensaría que el general Pinochet tenía razón cuando hecho abajo esa "vieja democracia". Estos tipos no cuidan lo que nos costó tanto reconstruir, y tienen la patudez de apropiarse de algo que es de todos y todas.

Si alguien lee la historia oficial, podría pensar que el pueblo nada hizo durante los años más oscuros de la dictadura, que todos esperábamos que los líderes políticos de la Concertación los que nos abrieran los ojos y nos condujeran hacia la libertad. Lamentablemente, fue al revés, nosotros, el Pueblo, hicimos lo que teníamos que hacer en las parroquías, las poblaciones, en las universidades y finalmente en el mundo del trabajo. Fue el esfuerzo de muchos lo que obligó a estos jerarcas a dejar de lado sus rencillas personales y a establecer las bases para una coalición que diera gobernabilidad al país.

Todos teníamos claro que no queríamos una dictadura, a estas alturas creo que la gente de la derecha tampoco la quería, pero qué era lo que todos querían: ¿una democracia? o ¿una revolución?

Unos queríamos una democracia y otros una revolución. Éramos más los que queríamos democracia y muchísimos menos los que querían una revolución. En mi caso a los veinte quería una revolución, después de que renuncié al Mapu, el Partido de los Trabajadores, rápidamente me incliné por la democracia. La revolución proletaria es para los proletarios y su partido elegido y no para el resto de la humanidad y yo soy parte de esa lesa humanidad. Lamento haber confundido a alguna amante o algún amigo que pensó que yo podría ser un verdadero revolucionario. No lo soy y nunca lo seré, soy un hombre y un ser humano y eso es lo que he querido ser en la vida, compartir el aire que respiro con todo aquel que como yo lo necesita para vivir, me gusta vivir y dejar vivir.

Me sublevo frente a la injusticia, no porque sea un revolucionario, sino porque soy una persona y veo en los otros una parte de mí, un pedazo para cuidar o para sanar, para querer o para odiar. Mas la humanidad me enseña que nadie es dueño de toda la verdad y que el amor es el mejor criterio para medir a los hombres y mujeres que pueblan nuestra vida.

Digo esto en los momentos en que la Concertación cumplirá 19 años en el poder, años en que nos han enseñado lo bueno de los sueños y lo poderoso y difícil de dominar que es el poder. La Concertación pacificó el país, nos dió estabilidad social y personal, dibujó un país normal para nosotros y mientras esto ocurría con el beneplácito de la mayoría de los ciudadanos, los dueños de los partidos políticos, sus amantes, sus secuaces y sus hijos se iban apropiando del Estado, de la organización que es de todos nosotros, el patrimonio de las familias de Chile, muchos han comenzado a creer que las dependencias del Estado son patrimonio de sus familias y su partido político.

Por eso, en estos tiempos es difícil recordar quiénes somos, por qué luchamos... porque un cáncer innombrable se apoderó de nuestras historias de lucha y de dolor, de reivindicaciones y de sueños, haciéndole creer a todo el mundo que sin ellos y ellas la democracia no existiría y nosotros seríamos unos parias en manos de una dictadura atroz. Se olvidan que ellos y ellas están para servir a los ciudadanos y las familias que somos nosotros, ellos son nuestros servidores y no los amos, hace 200 años que hicimos una revolución para separarnos de España y formar un República, una pequeña pero hermosa República, un lugar para los valientes y sus familias, un lugar para los cobardes y sus familias, un hogar para todos: europeos, asiáticos, americanos o africanos, esta es una tierra para acoger a todos, y ustedes señores y señoras no tienen el derecho a apropiarse de esta tierra prometida.

Hoy este país necesita que todos sus hijas e hijas nos sintamos orgullosos de lo que hemos construido, necesitamos sentirnos como una gran familia de nuevo, con hijos con personalidades y carácteres diversos, con padres y madres que aman a sus muchachas y muchachas por ser lo que son y no porque reciben medallas o premios, o porque son brillantes... porque por cada medalla recibida hay cien que no la reciben, por cada ser brillante hay mil que son opacos, por cada reina de belleza, hay millones de no-reinas... y ese no es la tierra que queremos. O hay amor para todos o no hay amor para ninguno.

La intimidad de la vida

La luna llena iluminaba la noche. Cuatro muchachos daban vueltas una y otra vez por el patio de la iglesia, los habían dejado solos, todos se habían ido. Era el año 84', la dictadura enfrentaba por primera vez disturbios sociales importantes como cacerolazos en las poblaciones y tomas de facultades en las universidades. La paciencia se había acabado y el miedo comenzaba a desaparecer. Los cuatro muchachos habían sido acogidos por el cura de San Roque para enfrentar al Almirante que se había convertido en el rector de los destinos de la Universidad, de "su" universidad. Los períodicos comentaban que de los cuatro quizás uno o dos fueran gente razonable, los otros, decían, eran un par de jóvenes ilusos. Lo que la gente de la dictadura no sabía era hasta dónde eran capaces de llegar estos cuatro universitarios.

La luna iluminaba la calle, era el mes de agosto en el cual suele llover todos los días, pero esa noche la luna era dueña del firmamento. Yo caminaba por la Avenida Independencia, como si flotara, en mi corazón algo nuevo estaba ocurriendo, sentía como dos semillas se me incrustaban en ese músculo lleno de amor y de odio, plantándose para no irse nunca más. Ese día nacieron mis hijos. La luna iluminaba la noche, aquella vez en que en Recoleta, los pobladores se tomaron las calles y se enfrentaron a la policía por primera vez en catorce años. Santiago era una fiesta, un carnaval en donde la vida y la muerte se mezclaban como dos amantes en su primera noche de revelación. A unos metros de la pareja que llevaba una niña en los brazos, unos individuos dispararon sobre un pobre infeliz, huyendo en su camioneta vertiginosamente hacia el oriente. Unos corrieron a esconderse, otros a recoger al hombre muerto y a maldecir.

Más allá, otros jóvenes encendieron una fogata que iluminó la noche, en donde resplandecía el baile de todos, ya los soldados nada podrían hacer, el pueblo entendía que la dictadura llegaría a su fin, un día tendría final. Los muchachos de San Roque, se habían comprometido a llevar su ayuno hasta las últimas consecuencias, si el Rector no aceptaba su petitorio, la rectoría decidió perdonar a los estudiantes que se arrepientieran de haberse tomado la facultad y reintegrarlos. Los partidos políticos evaluaron que el ayuno era un suicidio y llamaron a su gente a abandonar la Huelga de Hambre. Tal era la situación.

La luna brillaba sobre Santiago, bañando con su luz a todos y todas, a los amantes no les preguntaba si eran de izquierda o de derecha, si revolucionarios o facistas, sólo interesaba que les había llegado el momento del amor. Así es la naturaleza, es para todos. Y la humanidad también está en todos. Cuando los cuatro muchachos decidieron quedarse allí en la parroquía, solos, abandonados por sus compañeros, la pregunta fue entonces por qué se quedan, esto ya no es una tonta estrategia de estudiantes para provocar un enojo pasajero en el rector de turno.

¿Por qué cuatro muchachos se deciden a enfrentar a una dictadura y a sus propios compañeros en un momento crucial de sus vidas? ¿Qúe puede ser tan importante para dar sus pequeñas grandes vidas?.

Livraria Lello & Irmaos

Un lugar de ensueño para leer y respirar libros... en Lisboa, Portugal (gentileza de mi amiga Cemuah)

El Arlequín Expulsado

Julio César Ibarra

Hay un período en la vida del hombre, en donde todas las cosas se tiñen de azul. El firmamento, la cordillera, las nubes. Esta es la historia de un Arlequín de dos caras. La mitad de su cara era blanca y la otra mitad, azul celeste. En un lado se dibuja una sonrisa y en el otro, una mueca de tristeza. Nadie sabía por qué estaba triste o por qué sonreía. Es más, nadie sabía si sonreía o lloraba, porque nadie podía develar su misterio. Entonces, le miraban a los ojos, unos decían: "su mirada puede ser la de una mujer o de un niño". Entonces es homosexual, decían todos. Pero el misterio subsistía. Otros se fijaban en su sonrisa. Hay algo de misterioso allí, como en el cuadro de Leonardo. La sonrisa de la Monalisa. Este Arlequín caminaba como un fantasma. Nadie sabía nunca en dónde estaba o cómo lo podían encontrar.

Cuenta la leyenda que un día le vieron entrar a un circo. Allí consiguió trabajo. Un día bajo los reflectores y ante una galería casi vacía, encontró a una niña llorando porque se había perdido, entonces él le sonríe y le dice que en el cielo hay un club para los corazones solitarios, y que cuando uno llega ahí ya nunca más se siente solo porque está lleno de amigos y amigas con quienes jugar. La niña le sonreía aliviada. Despúes el circo quedó vacío y el Arlequín se fue apagando las luces del escenario.

Un día todo estaba conmocionado y la gente corría como payasos desbocados. Corrían por estrechos callejones, unos encima de otros, asfixiados. Por fin desembocaron en un Gran Teatro. No había nadie en las graderías. Todos eran actores. También el Arlequín de dos caras. Enfurecidos peleaban entre ellos. Cada combate era a muerte. Así es como el Gran Teatro se fue llenando de muertos, había un hedor nauseabundo que hacía imposible el respirar. El Arlequín no podía respirar. Él no quería matar a nadie, sólo sabía sonreir y hacer reir o llorar a los demás. Pero allí todos eran actores y arriba del escenario lo estaban asesinando. El escenario era una selva, sobreviviría el más fuerte. Los payasos y el Arlequín se transformaron en fieras, depredadores, con los hocicos llenos de babas lascivas. Primero fue una guerra defensiva, pero al primer zarpazo apareció el instinto de supervivencia que actuaba por sobre todas las demás reacciones.

Dice la historia que el Arlequín cayó herido de muerte, y, en esos momentos pudo mirar el cielo del Gran Teatro. Y más allá de las luces, había otros hombres con miradas oscuras, que manipulaban los instrumentos que daban vida a la acción: las luces, la música, las cámaras de filmación y los que se encargarían del último sobreviviente. Ya a nadie le importaba lo que había detrás de su sonrisa. Había tantos muertos, había un espacio infectado, el tiempo se acababa, ya la sangre le inundaba los pulmones, ahogándolo... ahí recordó el sueño que un día tuvo: el sueño decía que todos los que habían nacido para encantar a los demás estaban condenados a vagar por el mundo en un viaje errante, buscando siempre lo que nunca encontrarían porque sólo existe en su imaginación. Los viejos dragones de los cuentos de infantiles. Por fin pudo recordar que el sueño tiene alas... y cayó la última gota de sangre. Ya no había payasos, ni arlequines, sólo la misteriosa sonrisa en la boca de los hombres que contemplaban las ruinas del Gran Teatro.

Publicado por Jaime Hagel en: Narradores Novísimos. Ediciones Cerro Huelén, 1984.

Mestizo

(Detalle del Jardín de la Delicias, Jeronimus Bosch)

Julio César Ibarra

Un engendro de alas y animales. Desde la isla de mi soledad. "Y aunque a veces me acuerdo de ella... dibujé su cara en la pared." Y me duele y aún no lo puedo creer, es maravilloso y aterrador. Estoy más allá de las necesidades del instinto, mucho más allá de mis propias necesidades. Un día ocurrió. Atrás quedó el infierno. Hubo un zumbido muy intenso, agudo, vertiginoso y a mis espaldas sentía el movimiento de las alas. Sentí que era la muerte, ahora sé que eran mis propias alas. Ese día me terminó de condenar la soledad, me hice eterno. Ahora no necesito a nada ni a nadie. Antes de esto cuando tenía miedo rezaba, y cuando lo hacía, me nacía desde muy adentro una voz que reclamaba el encuentro con otro hermano, cuando esto ocurría el universo se transformaba en un charco de agua cristalina. Ahora, casi nunca rezo.

Cuando nací no me podría haber imaginado siquiera que sobreviviría a mi propia muerte. "Solamente muero los domingos... y los lunes, ya me siento bien!". Cuando me acuesto me quedó en un estado de somnolencia, entonces me sueño viajando. Extranjero. Voy al Ecuador, antes paso por Perú, voy escondiéndome, ya que me dirijo a Nicaragua o a Cuba, quiero combatir. En Chepén, me hice de pasta (así le dicen a la coca allá) y la mezclé con un cigarro. Cuando desperté pensé que estaba en Chile. Duermo. Despierto. Escucho la voz de un amigo, despierto convencido que estoy en mi casa y claro estoy en perdido en esta selva. Después de salir de Chiclayo me voy a la frontera, a Tumbes, allí conozco un viejo que me aconseja que vaya a Puerto Esmeralda, ya que allí puedo tomar una embarcación que me lleve a Buena Ventura, en Colombia. Tengo cuidado, porque allí son todos mafiosos, te cagan en cualquier momento. En Guayaquil todo el mundo anda corriendo de un lado para otro. Todos parecen moscas.

Entonces despierto sudando, me vuelvo a quedar dormido y sueño con el Amor. Conocí a Elba y a su hijo Jacinto y nos enamoramos, estamos viviendo juntos desde enero. Las últimas declaraciones del las bestias que se reparten el poder planetario nos tienen muy alarmados y con miedo. No sé si quedarme aquí en México o ir más al norte cuando comience la hecatombe. Ayer, fui la casa del Rucio Nano y lo encontré tocando música, lo acompañé un rato, de repente me fijé que de un baúl que allí había asomaba la figura de un indio de pelo largo y alas, un escalofrío me recorrió la espalda... el Rucio lo llamó el Indio Hermano, yo había visto algo parecido en una pintura de El Bosco, en donde las personas se transforman y se transforman eternamente, donde nada ni nadie es lo que parece. En el sueño se me aparece la escritura de tu carta, en donde me cuentas que te has desprendido de los aparatos de política partidista ideológica, cosa que me agrada mucho, pues esas instituciones son nefastas, son los microorganismos del descomposición, y nosotros, por sobre todas las cosas, debemos cuidarnos de ellos. "Él era un fabricante de mentiras... él tenía las historias de cartón, su vida era una fábula de lata, sus ojos eran luces de neón..." "Solamente muero los domingos y los lunes ya me siento bien.."

El final tan ansiado por tantos hombres desde tiempos remotos, está por llegar, si tenemos suerte, seremos testigos y simientes de la nueva sociedad. Y la gente estaba tan contenta, era el turno del arcoiris, habíamos comenzado a vivir de nuevo, era una fiesta, nos tomamos de las manos y marchamos por la calle. Yo soy el hombre... dijo al llegar y todas las voces de la tierra, todas juntas le gritaron: ¡¡¡ no hagas hablar al mudo!!!! Hoy es lunes.

Publicado por Jaime Hagel en: Narradores Novísimos, Ediciones Cerro Huelén, 1984.

La pequeña Princesa y la Locura Azul

(Noche Estrellada, Vincent Van Gogh)

Julio César Ibarra

Había una vez una pequeña princesa que siempre estaba con un libro entre las manos. Esperando. Un día, pasó por ahí un hombrecito azul. Al verla quedó alucinado y acercándose le dijo: "-yo soy Azul y vengo de un lugar en donde todas las cosas son azules. Hay una plaza y un otoño y un vientecillo que levanta las hojas. Los domingos hay una banda que toca música para los caminantes que van a la feria".

La princesita estaba desconcertada y, sin embargo, sonreía y luego -reía, reía, reía con las ocurrencias del hombrecito- Se enamoraron y corrían por las calles de la ciudad, se tomaban de las manos y corrían. Azul, escribía en la tierra el nombre de su princesa sin palabras. Los niños y niñas reían al verlos pasar, pese a que eran una pareja dispar, eran divertidos y entregaban amor y alegría a los demás.

De pronto, súbitamente, el mundo se oscureció. Un eclipse solar como mensajero anunciaba la Guerra. Una peste negra que caería sobre la ciudad, y el país, y el mundo de los dos amantes. La sombra cae sobre los parques y las calles, sobre todos los seres vivos, los negros, los amarillos, los blancos, los azules. Ellos iban tomados de las manos, cuando la sombra los alcanzó, aplastándolos contra el muro. Ella sobrevivió. De él sólo quedaría el pequeño corazón azul. El miedo, el egoísmo, la traición, el odio, la nada... se apoderó de la gente. Las sombras contaban con un ejército que por todas partes torturaba y mataba. Pero el pequeño corazón azul había seguido latiendo, y latía... sístole, diástole, se expande y se contrae, avanza y se retira, como si quisiera un nuevo cuerpo que pueda resistir a la oscuridad, el corazón se ilumina y se opaca, y se vuelve a iluminar hasta que se transforma en un faro en medio de la niebla, siempre en las manos de su princesa, y ella lo acunaba entre sus brazos dándole el refugio que necesitaba. Ella luchó tanto que enfermó y hubo que internarla en un hospital, agotada, entregó el pequeño y valiente corazón a otro combatiente de la comunidad. Dicen que éste lo puso en un altar y lo llevó de pueblo en pueblo para que la gente recuparara la esperanza. Así el pueblo luchó, se resistió a las sombras, y la luz fue volviendo al mundo, y ésta traía mil matices nuevos, a cada explosión, la gente recuperaba su cuerpo, un pulmón, una mano, dos piernas que sabian bailar. Y dale que dale. Un árbol, una flor, un río, una montaña, dos ojos, unos labios que besan, siluetas que se recortan contra la luz. Y por todas partes van estallando los colores: amarillos, verdes, rojos, los colores nacidos del azul originario. El espíritu del hombrecito, había acuchillado a la Sombra, arrancándole del vientre a todos los hombres y mujeres heridos por el silencio.

Mas las sombras tienen garras poderosas, que alcanza hasta a los espíritus, en el combate, la luz, se hacía más y más vibrante y se reproducía más y más, tanto que llegó a alcanzar la magnitud de una estrella, pero todos sabemos que las estrellas que vemos han desaparecido hace millones de años, y eso le ocurrió al espíritu del hombrecito azul, se mezcló con la luz del universo y desapareció. Fue así como la princesa, que ya había crecido junto con la guerra, no pudo encontrar al espíritu de su hombrecito, pese a que lo buscara y lo buscara, fuese a todos lados en donde le decían que estaba el altar, todo en vano.

Al final, se quedó en un pueblo cualquiera a construir una casa para vivir en paz lo que le quedara de vida. Un día, un extraordinario vientecillo hizo vibrar las cuerdas de su corazón, a lo lejos en la cima del camino divisó a un hombre vagabundo, que venía desde muy lejos, a lo mejor de la Guerra, ella no lo podía saber, lo siguió con la mirada hasta que éste estuvo en frente suyo, cuando lo miró a los ojos se estremeció, en su mirada cabía todo el universo, su mirada era azul.

Publicado por Jaime Hagel en: Narradores Novísimos, Ediciones Cerro Huelén, 1984.